Pasión

"Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. 
Ellos murieron siempre de vida"

Cesar Vallejo

No me encuentro
No me sé
No comprendo la diferencia entre la soledad y la compañía. Suele hacerlo, pero no cuando no me siento.
No entiendo la diferencia entre estar desnuda o vestida. Tener que salir, quedar, vivir, dejar pasar.
Sobre todo:
No entiendo su importancia.

¿En qué radica vivir? ¿Cuál es la gracia?

Pienso, y no me encuentro en treinta años. Tampoco en veinte, quizá ni siquiera en diez.
Vivo la vida como un sueño, pesadilla, instante cargado de segundos inexpresivos, una nebulosa. Ayer se siente un tiempo lejano. Ya no suelo recordar. Y la eterna pregunta

¿Está bien eso?

Pensar o no hacerlo ¿afecta algo este cuerpo?
Las eternas preguntas indiferentes, cíclicas, frías, lejanas, ajenas, inútiles, distantes. Sin respuesta. 
La oscuridad como muerte. La expresión única del pensamiento.
El silencio.

El humano, siempre atrapado entre cuerpo y mente.

La autodestrucción siempre. La resistencia ¿para qué?

Y mañana… igual

Tu, deja de leer esto. Vive

Se despide...

Calipope

"Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,
ya tras del cementerio se fue el sol;
aquí se está llorando a mil pupilas:
no vuelvas; ya murió mi corazón.
Silencio. Aquí ya todo está vestido
de dolor riguroso; y arde apenas,
como un mal kerosene, esta pasión."

Cesar Vallejo.